Hunkeler 02 - Flattermann by Hansjoerg Schneider

Autor:Hansjoerg Schneider [Schneider, Hansjoerg]
Die sprache: deu
Format: epub
Tags: Krimis & Thriller, Thriller
Herausgeber: Diogenes Verlag AG
veröffentlicht: 2013-02-26T00:00:00+00:00

Die Wirtschaft zum Kornhaus war geöffnet, was ihn erstaunte, denn die Stadt schien ausgestorben zu sein an diesem frühen Sonntagabend. Es saßen nur wenige Gäste da, meist junges Gemüse. Einen alten Bibliothekar sah er, einen ehemaligen Kommunisten, der noch im Mai 1968, als die Panzer des Warschauer Paktes Prag besetzt hatten, stur festgehalten hatte an der heiligen Doktrin. Hunkeler hatte das nicht vergessen, er hatte das Gedächtnis eines Elefanten, und er grüßte ihn nicht. Der Bibliothekar grüßte ihn übrigens auch nicht.

Des Weiteren sah er einen Jazz-Bassisten und Graphiker im Nebenberuf, sympathisch rundlich anzuschauen. Der winkte ihm, und er nickte zurück.

Was suchte er hier? Er wusste es schon, aber er gab es nicht zu. Das hier war eine Szenenbeiz, die in war. Ein Biotop für suchende, kritische Leute, für Walfischretter und Polizistenhasser. Aber hatte denn die junge Frau mit dem kurzen, rötlichen Haar suchend und kritisch ausgesehen? Nein, die hatte entschlossen ausgesehen.

Er erhob sich und nahm eine Zeitung von der Wand, das einzige linke Blatt von einigem Format hierzulande. Er blätterte darin herum, er wühlte sich richtiggehend durch die Seiten. Er las mehrere Artikel an, stets war es das Gleiche. Nichts als linke Enttäuschung und Rechthaberei. Die hohen Ozonwerte? Die Schuld der Autopartei, beileibe nicht die Schuld der AutofahrerInnen, zu denen mit Sicherheit auch viele LeserInnen dieser Zeitung gehörten. Die Misere in Nicaragua? Die USA waren schuld, sicher nicht die SandinistInnen, die die entscheidenden Wahlen verloren hatten. Der wirtschaftliche Zusammenbruch im Osten? Da war der Kapitalismus dran schuld und nicht die Gerontokraten, die vergreisten Arschlöcher in Moskau, die den Osten in den totalen Konkurs gewirtschaftet und so die Idee des Sozialismus abgewirtschaftet hatten. Immerhin habe es dort keine Arbeitslosigkeit gegeben, las er. Welch stupider Satz! Hätten es denn die senilen Tattergreise je zugelassen, dass die Mauer fiel, wenn sie nicht total pleite gewesen wären? Nein, nie und nimmer. Sie hätten die Panzer rollen lassen, wie gehabt. Nur konnten sie eben den Treibstoff nicht mehr bezahlen.

Die Zeitung ödete ihn an, diese rechthaberische Hilflosigkeit, die allerdings auch seine eigene war. Er war immer ein Linker gewesen, seit er sich erinnern konnte, mit Leib und Seele und Mutterhand. Und er würde immer ein Linker bleiben. Links hieß für ihn, die Wahrheit zu erkennen und auszusprechen, auch wenn das Mut brauchte. Aufstehen und einen üblen Lehrer an die Wand drücken, auch wenn das nicht Mode war. Nach vorn gehen und einen gedemütigten Mitschüler an der Hand nehmen. Sich von einer Frau freundlich verabschieden, wenn man einen Kontinent verließ. Und bitte nicht lügen, die eigene traurige Wahrheit akzeptieren.

Er trotzte. Er weinte fast. Er hätte gern geschrien, mit jemandem gestritten bis aufs Blut.

Da sah er einen ganzseitigen Artikel eines katholischen Pfaffen, den er flüchtig kannte. Er handelte von der Rösti, dem alten, bewährten Schweizer Kartoffelgericht, Trost und Labe ganzer Generationen. Die Rösti als vollkommene Form, als platten, nährenden Vollmond auf dem Tisch, und jede und jeder kann sich ein Stück abstechen davon, Mutter und Vater und Kind. Die Rösti als alles umfassenden Weltkreis, als ideale Form für die Umhegung der größtmöglichen Fläche mit dem kleinsten Wärmeverlust.

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