Wie ich meine Zeitung verlor: Ein Jahrebuch (German Edition) by Meinhardt Birk

Autor:Meinhardt, Birk [Meinhardt, Birk]
Die sprache: deu
Format: epub
Herausgeber: Das Neue Berlin
veröffentlicht: 2020-08-16T16:00:00+00:00

2017

In meiner Jugend habe ich einmal ein Handballspiel bestritten, aushilfsweise, in der Mannschaft eines Kumpels, in der einer fehlte. Ich warf zwei Tore, wobei man vielleicht nicht werfen sagen sollte. Es war eher ein Pritschen. Meine Hände waren zu klein für den Ball, oder meine Finger zu wenig kräftig. Aber der Trainer der Mannschaft lobte mich danach übern grünen Klee. Seht ihr, sagte er zu den anderen, die schon eine Weile bei ihm trainierten, er kommt her und macht euch gleich was vor, nehmt euch ein Beispiel an ihm; das war mir peinlich. Weil ich doch den Ball, im Gegensatz zu ihnen, nichtmal richtig in einer Hand halten konnte.

Solange ich dann Sportjournalist war, habe ich über Handball geschrieben, es war mir die liebste Sportart. Es war auch die erste, bei der sich für mich die Unterschiede zwischen Ost und West verwischten und ich eine Zuneigung für die gesamtdeutsche Mannschaft entwickelte, eigentlich ist Zuneigung untertrieben. Sie wuchs mir ans Herz. Das lag an den Spielern. Es waren handfeste, sympathische Typen, egal woher sie kamen, Handballer sind so, überall auf der Welt; ich erinnere mich an den russischen Trainer Anfang der 90er Jahre, es ging damals drunter und drüber bei ihm im Land, vor einer Weltmeisterschaft, war es die auf Island? hieß es, er und seine Leute hätten keine Kopeke mehr, ihr Verband sei pleite. Ich befragte ihn, den ich lange kannte und mit dem ich mich in einem Kauderwelsch aus Russisch, Englisch und Deutsch zu unterhalten pflegte, nach dem Problem, da bückte er sich, griff zu der Plastetüte, die er zwischen seine Beine geklemmt hatte, und öffnete sie, sie war voller Dollars. Nix pleite, rief er mit dröhnendem Lachen, nix pleite, er mußte die Kohle gerade von den Organisatoren oder den Sponsoren bekommen haben und hieb mir mit seiner Handballerpranke so auf die Schulter, daß ich den ganzen halben Tag schief herumging.

Da ich Island schrieb, noch eine Geschichte von dort, es sind so viele Geschichten, an die ich mich jetzt erinnere, ein alter Freund aus der Sportredaktion, der da auch schon lange nicht mehr ist, erzählt mir gern, wie ich zur Morgensitzungszeit angerufen hätte, um wie üblich die Berichterstattung des Tages abzusprechen, und wie der Chef leicht entsetzt in den Hörer gerufen hätte, 250 Zeilen über den neuen Boden der Halle in Rejkjavik, das ist zuviel, Birk, und wie ich wohl insistiert und wie er wieder gerufen hätte, neiiin, 250 Zeilen über den Hallenboden, neiiin, zuvieeel; jetzt hör doch auf zu spinnen, sag ich dann jedesmal zu dem Kumpel, ich hab niemals überhaupt über diesen dämlichen Boden da geschrieben, das denkst du dir alles nur aus. Nein. Doch. Nein. Doch noch was Wundervolles, ein Letztes, es war die schönste Jahreszeit auf Island, der Winter war gegangen, und silbriges Wasser strömte aus den Bergen übers schwarze Gestein meerwärts, Sonne und Mond erhellten die Insel, die ich in einer Nacht quer durchfuhr, manchmal stieg ich aus, lehnte mich an den Wagen und tat minutenlang nichts als in die pergamentene Landschaft zu sehen und dem unaufhörlichen Flüstern der vom Schmelzwasser bewegten Kiesel zu lauschen.

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