Titan 02 by Unknown

Autor:Unknown
Die sprache: deu
Format: epub
Herausgeber: Heyne SF
veröffentlicht: 0101-01-01T00:00:00+00:00

FOSTER, DU BIST TOT

(FOSTER, YOU’RE DEAD)

PHILIP K. DICK

Die Schule war eine Qual wie immer. Heute war es allerdings besonders schlimm.

Mike Foster flocht seine beiden wasserfesten Körbe fertig und saß dann still da, während um ihn herum die anderen Kinder sich weiter mit ihren Arbeiten beschäftigten. Draußen über dem Stahlbetongebäude schien eine matte Nachmittagssonne. Grüne und braune Hügel schimmerten in der kühlen Herbstluft. Am Himmel kreisten ein paar NATS über der Stadt.

Die plumpe, bedrohliche Gestalt der Lehrerin, Mrs. Cummings, näherte sich leise seinem Pult. »Foster, bist du schon fertig?«

»Ja, Frau Lehrerin«, antwortete er eifrig. Er schob ihr die Körbe hin. »Kann ich jetzt gehen?«

Mrs. Cummings besah sich die Körbe prüfend. »Und wie weit bist du mit deinen Fallen?« wollte sie wissen.

Er suchte in seinem Fach herum und holte die zwei komplizierten Kleintierfallen heraus. »Alles fertig. Schauen Sie, ich hab’ auch mein Messer schon hergerichtet.« Er zeigte ihr die rasiermesserscharfe Klinge seines Messers, die er aus einem gebrauchten Benzinbehälter gemacht hatte. Sie nahm das Messer und prüfte zweifelnd mit dem Daumen die Klinge.

»Nicht stark genug«, stellte sie fest. »Du hast es zu sehr geschliffen. Es wird seine Schärfe verlieren, kaum daß du es einmal verwendet hast. Geh hinunter in die große Waffenwerkstatt und schau dir die Messer an, die sie dort haben. Dann such dir eine dickere Klinge und schleif sie nicht wieder so zu Tode.«

»Mrs. Cummings«, flehte Mike Foster, »kann ich das nicht morgen machen? Ich möchte es nicht jetzt machen, bitte!«

Der Rest der Klasse hörte interessiert zu. Mike Foster wurde rot; er haßte es, aufzufallen und angestarrt zu werden, aber er mußte hier heraus. Er konnte einfach keine Minute länger in der Schule bleiben.

Mrs. Cummings ließ sich nicht erweichen. »Morgen ist Grabetag. Da wirst du keine Zeit haben, an deinem Messer zu arbeiten.«

»Bestimmt«, versprach er hastig. »Nach dem Graben.«

»Nein, du bist nicht so tüchtig im Graben.« Die Frau musterte die mageren Arme und Beine des Jungen. »Ich glaube, du machst dein Messer lieber heute fertig. Und bleibst morgen den ganzen Tag auf dem Übungsplatz.«

»Wozu ist diese Graberei überhaupt gut?« fragte Mike Foster verzweifelt.

»Jeder muß wissen, wie man gräbt«, antwortete Mrs. Cummings geduldig. Rundherum gab es Gekicher und Getuschel; sie brachte ihre Schüler mit einem erzürnten Blick zum Schweigen. »Ihr wißt alle, wie wichtig Graben ist. Wenn der Krieg beginnt, wird die ganze Oberfläche bald mit Schutt und Geröll bedeckt sein. Wenn wir überleben wollen, müssen wir uns unter die Erde graben können, nicht? Hat jemand von euch schon einmal einen Maulwurf gesehen, der nach Pflanzenwurzeln gräbt? Der Maulwurf weiß, daß es unter der Erde gute Sachen gibt. Wir alle werden kleine, braune Maulwürfe sein. Wir müssen alle lernen, uns durch den Schutt hinunterzugraben, die guten Sachen auszugraben, denn dann wird es nur noch dort welche geben.«

Mike Foster saß bedrückt da und spielte mit seinem Messer. Mrs. Cummings verließ seinen Platz und ging die Sitzreihe entlang. Ein paar Kinder warfen ihm spöttische Blicke zu, aber davon merkte er in seinem Elend nichts. Graben würde ihm nichts nützen. Wenn die Bomben kamen, würde es ihn sofort erwischen.

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