McKinty, Adrian by letzter Job Ein

Autor:letzter Job Ein
Die sprache: de
Format: mobi
veröffentlicht: 2012-04-28T21:13:22+00:00

11. DER GROßE SCHLAF

Killian beobachtete vom Parkplatz aus das Hotel, bis das Licht im Zimmer ausging. Früher, als er erwartet hatte. Das Handy sagte 22:33, die Uhr im Fiesta 22:42, was mehr oder weniger auf dasselbe hinauslief. Er hatte den Ivan für eine Nachteule gehalten, aber er hatte auch gesehen, wie er in der Hotelbar fünf Budweiser und fünf doppelte Wodka weggekippt hatte.

Dann hatte er gesehen, wie der Ivan rauskam, zehn Mal einen Gummiball springen ließ und dann wieder hineinging, um noch zwei Doppelte zu trinken.

Eine Menge Alk, und der Bursche war dürr …

Killian gab ihm eine halbe Stunde, um sich hin und her zu wälzen und noch mal aufs Klo zu gehen, bevor er irgendetwas unternahm.

Es hatte aufgehört zu regnen. Flüsse und Meere kochten. Vierzig Jahre Finsternis. Erdbeben, Vulkane. Die Toten erhoben sich aus ihren Gräbern. Endlich hatte es aufgehört zu regnen.

Killian rief Sean an. »Ein Kinderspiel«, sagte er.

»Na toll, verschrei’s gleich auch noch, nur zu«, meinte Sean nur.

»Irgendetwas Neues?«

»Nein.«

»Wann glaubst du, werden sie die Leichen finden?«

»Keine Ahnung. Wir könnten aufgeben. Aber warum sollten wir das tun?«

»Aye, genau das tun wir nicht.«

»Also probierst du es mit deinem Plan?«

»Aye.«

»Ich muss nichts weiter sagen, richtig?«

»Nein, gebranntes Kind und so weiter.«

»Du hättest ihm was in den Drink tun sollen.«

»Anfängerkram. Geduld ist alles.«

»Ruf mich an, wenn es Ärger gibt.«

»Mach ich nicht«, sagte Killian und legte auf.

Er stieg aus. Sein Herz raste. Adrenalin. Er hatte nicht vor, in den kommenden dreißig Minuten irgendetwas zu unternehmen, aber der Russe war ihm echt an die Nieren gegangen, hatte ihn erschreckt.

Killian zündete ein Streichholz an. Der Phosphor glühte weiß auf, die Flamme zog sich über die Pappe nach hinten und wurde gelb. Killian schaute fasziniert zu. Die feuchte Luft schnappte den Brandgeruch auf und übertünchte ihn mit den dichten erdigen Gerüchen des nassen Abends. Als das Streichholz nur noch ein paar Sekunden Leben hatte, hielt Killian den selbstgedrehten Joint vorsichtig an die Flamme. Das war sein letzter, und es war bereits zu spät, um sich noch eine Schachtel Kippen zu kaufen. Nach ein paar Sekunden ging der Stoff bereits ins Blut über. Seine Hand zitterte nicht mehr, der Kopf wurde klar, die Augen stellten wieder scharf. Das Streichholz fiel ihm aus der Hand und nahm sich eine lange Sekunde Zeit, um zu Boden zu fallen und in den schwarzen Blättern zu verglimmen, die im Rinnstein lagen. Den Rest zerdrückte er mit dem Schuhabsatz und zog noch einmal an dem Virginia-Tabak, gemischt mit einer Spur marokkanischem Haschisch.

In Ivans Hotelzimmer war es noch immer dunkel.

Vom Lough Erne kam eine Brise herein.

Netter Ort, dieses Enniskillen.

Alle Spuren des großen Bombenattentats der IRA von 1989 waren schon lange beseitigt.

Netter Ort, aber kalt.

Auf der anderen Seite des Parkplatzes war ein Pub mit jeder Menge freier Sitzplätze. Einige davon am Fenster.

Killian fror auch von innen. Er wünschte sich, er könne sich nur ein einziges Mal richtig mit Sean unterhalten, nicht nur Geschäftliches oder Smalltalk. Er wünschte sich, er hätte jemanden, mit dem er reden könnte, der sich die Gedanken anhören würde, die ihm so durch den Kopf gingen.

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