Mafiatod by Westlake Donald E

Autor:Westlake, Donald E. [E., Westlake Donald]
Die sprache: deu
Format: epub
Herausgeber: Rotbuch Verlag
veröffentlicht: 2013-09-28T04:00:00+00:00

18

Ich sprach mit drei Bullen. Der eine gehörte zur örtlichen Kriminalpolizei, ein ulkiger Clown in Zivil, der Kautabak schätzte. Der Zweite war vom Büro des Bezirksstaatsanwaltes – ein Frettchen mit Größenwahn. Der Dritte war ein eisgrauer Mann ohne Tränendrüsen von der New Yorker Staatspolizei.

Ich berichtete allen, dass Bill seine Frau vor zwei Monaten infolge eines Autounfalls verloren hatte, dass sein Vater einen Monat davor umgebracht worden war, schilderte, wie niedergedrückt er seither gewesen war, und erklärte, dass er die Luger schon jahrelang besessen und sie ohne mein Wissen auf dieser Fahrt mitgenommen hatte. Wir wären umhergereist, hauptsächlich um über unser Schicksal hinwegzukommen; doch Bill wäre immer mehr in Depressionen versunken und hätte nun Selbstmord verübt.

Der einheimische Bulle schluckte das alles zusammen mit dem Tabaksaft. Der Vertreter der Staatsanwaltschaft hätte eine gepfefferte Geschichte vorgezogen, scheute jedoch die Arbeit, danach zu graben. Der Mann von der Staatspolizei glaubte kein Wort, aber es war ihm egal. Er war nur da, um sich mein Gesicht zu merken.

So wurde es als Selbstmord deklariert. Mir erschien das ganze Arrangement als schlampig. Abgesehen davon, dass Bill sich nie umgebracht hätte, aus welchem Grund auch immer; das wäre ihm niemals in den Sinn gekommen.

Der Ortsbulle ließ einen örtlichen Leichenbestatter kommen, der sein Schwager hätte sein können. Der betrachtete mich und rieb sich die Hände. Wir wussten beide, dass er mich übers Ohr zu hauen gedachte, und wir wussten beide, dass ich nichts dagegen tun konnte.

Am Donnerstagabend ging ich aus und betrank mich. Ich wanderte von einem Lokal zum anderen bis zum Air-Force-Stützpunkt. Als ich mit einem Staff Sergeant Streit anfing, tauchte der Mann von der Staatspolizei aus dem Tabakqualm auf und holte mich da heraus. Er fuhr einen grauen Ford, in dem er mich zum Hotel zurückbrachte. Bevor ich ausstieg, ermahnte er mich: »Tun Sie nicht, was Ihr Bruder getan hat.«

Ich sah ihn an »Was hat mein Bruder denn getan, Sie Schlaukopf?«

»Ich bin mir nicht sicher«, erwiderte er. »Was es auch war, ich warne Sie.«

»Scheren Sie sich zum Teufel!«, knurrte ich. Ich brachte mit einiger Mühe die Tür auf und schwankte ins Hotel. Ich sah ihn nie wieder. Welchen Floh er auch im Ohr gehabt haben mochte, entweder war er zufriedengestellt, oder er gab einfach auf.

In meinem Zimmer lag ich auf dem Bett, und lange Zeit wusste ich nicht, was nicht stimmte. Dann ging es mir auf. Ich hörte Bill nicht im Nebenbett atmen. Ich lauschte. Er atmete überhaupt nicht mehr. Der arme, anständige liebe Bill.

Ich hatte einmal ein Buch mit Erzählungen von Fredric Brown gelesen. In einer Geschichte schildert er einen Bauern, der durch einen verhexten Wald geht und immerfort zu sich selbst sagt: »Ich bin ein guter Mensch und habe kein Unrecht getan. Wenn ein Teufel mir etwas zuleide tun kann, gibt es keine Gerechtigkeit auf der Welt«, worauf eine Stimme hinter ihm antwortet: »Es gibt auch keine.«

Der Autor erwähnt es nicht, aber ich wusste es: Der Mann hieß Bill.

Ich hätte gern mit Kapp gesprochen, aber wir waren übereingekommen, dass es am besten wäre, wenn wir uns gegenseitig mieden, bis alle Bullen weg waren.

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