Der Kontinent der Luegen by Morrow James

Autor:Morrow, James [James, Morrow,]
Format: epub
veröffentlicht: 2010-09-13T11:47:23.734000+00:00

An diesem Abend schien nichts unter der Nachtsonne anders zu sein als sonst. Das Chronamulett verkündete, daß es genau zweiundzwanzig Uhr war, und unsere steifen Muskeln bestätigten es. Iggi baute das Zelt auf. Jonnie focht mit seinem Schwert gegen Ranken. Der Lethe gurgelte. Bis jetzt unterschied nur wenig diese Nacht von den Dutzend anderen, die zuvor verstrichen waren.

Irgendwann während unseres Marschs über den großen Ast hatten Jonnie und ich entdeckt, daß das Schlafen im Moos ein Vergnügen war; es ließ sich durchaus mit der Benutzung von Wasserbetten und Pelzbarsch-Swimming-pools vergleichen. Unsere Schlafhüllen hatten wir schon längst in den Fluß geworfen. Als ich einen passenden Haufen des Materials auf einem Seitenzweig ausmachte, begann ich es zu einer Kugel zu rollen, so wie Kinder Schnee rollen, um einen Schneemann zu bauen. Ich kam nicht weit. In dem Moos lag jemand.

Da ich nicht wußte, ob ich einen Freund, einen Feind oder einen lotoskapselschluckenden Irren entdeckt hatte, rief ich Jonnie und Iggi zu mir.

»So, habt ihr mich also gefunden«, sagte der Mann, während er sich wie ein Küken freikämpfte, das sich aus einem Ei herauswühlte. Seine Stimme hätte wesentlich weniger seltsam geklungen, wenn sie von einer Marionette gekommen wäre.

»Wen haben wir denn da?« fragte Jonnie.

»Den Vorarbeiter«, sagte der Mann. »Ich habe geschlafen«, setzte er hinzu.

»Tut mir leid«, sagte Iggi.

»Ihr habt mir einen Gefallen getan. Ich hatte einen schrecklichen Traum. Einen richtigen schrecklichen Traum, meine ich. Nicht…« Er zeigte auf eine Traube von lauernden Lügnern in der Nähe.

Wir nickten wissend.

Der Vorarbeiter richtete sich auf, aber das brachte nicht viel. Er war klein und mager und hatte etwas von einem Gibbon. Sein Gesicht sah zerknautscht aus, war jedoch ansonsten ein angenehmes Ensemble sanfter Augen, dünner Lippen, zarter Nasenflügel und buschiger Brauen. Falls er ein Rasiermesser oder eine Nähnadel besaß, so hatte er vor langer Zeit vergessen, wo er sie hingetan hatte, so struppig war sein Bart und so zerrissen war sein Fadenwurmparka. Moosteile sprossen aus seinen Haaren, Schultern, Händen und Knien.

»Sucht ihr Arbeit?« quiekte der Vorarbeiter. »Vergeßt es. Ich wäre schon längst nach Hause gegangen, aber das ist in meinem Fall eine schäbige kleine Hütte mit leckendem Dach und einer Frau, die immer recht hat, und außerdem kann mich der Vermieter nicht leiden. Also bin ich ins Exil gegangen. Ist ein besseres Leben hier als da oben, viel besser. Im Fluß gibt’s massenhaft Nahrung.«

»Nein«, übersprang ich seine Autobiographie, um wieder auf seine eigentliche Frage zurückzukommen. »Wir wollen keine Arbeit.«

»Wenn ihr kein Treibgut seid, was dann? Spione? Na, dann macht euch mal auf den Rückweg nach Gidim-Xul und geht zu Atropos, Primrose Lane Nummer 2703. Sagt ihm, daß ihr’s direkt von Flick Longslapper habt, denn von dem hört ihr’s gerade. Alles geht zum Teufel, das könnt ihr Atropos sagen. Die Hamadryade wird heranreifen, aber es ist niemand da, der die Ernte einfährt. Und wenn das Atropos und seinem Weberfreund nicht gefällt, dann können sie hier runterklettern und die Früchte selber pflücken!«

»Atropos ist tot«, sagte ich.

Flick Longslapper investierte gewaltige Energiemengen, um ein Lächeln zu unterdrücken. Es war, als ob man jemanden dabei beobachtete, wie er sich bemühte, nicht zu niesen.

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