Der Geschmack der Gewalt by Bill Frank

Autor:Bill, Frank
Die sprache: eng
Format: epub
veröffentlicht: 2013-10-22T00:00:00+00:00

15

Kildrett und May Farnsleys Sippe waren für Governor Farnsley nichts als Dreck. Lebten auf seinem Grund und Boden. Produzierten Kinder wie Mäuse im Käfig. Kochten Meth. Verkauften es. Schnupften es. Rauchten es. Aber sie waren nicht diejenigen, die Eldon getötet hatten, die, nach denen Whalen suchte. Sie lagen im Harrison County Hospital, genauso wie Officer Meadows. Meadows mit Verbrennungen dritten Grades inklusive chemischer Verätzungen im Gesicht und an den Armen. Die Farnsleys mit Schussverletzungen. Die Kinder waren bei der Fürsorge.

Sheriff Moon Flispart, gerade frisch gewählt, war angepisst. Wollte wissen, was Deputy Sheriff Whalen sich dabei gedacht hatte, in der Dreckspampa leerstehende Häuser zu durchsuchen. Whalen brüllte zurück, während die Schwester in der Notaufnahme ihm das linke Bein bandagierte: »Dachte, ich wär diesen methkochenenden Killern auf der Spur.«

»Ich hab zwei Opfer mit Schussverletzungen, die Fürsorge am Arsch wie zwei Dutzend Hämorriden kurz vorm Platzen wegen drei Kindern, die nicht nur wie die Tiere gehalten, sondern auch noch mit Pfefferspray traktiert wurden, und einen Officer, der wegen Ihrer schwachsinnigen Dirty-Harry-Nummer flachliegt«, schäumte Moon.

»Es war hinreichender Verdacht. Sie haben Meth gekocht. Ich hab’s gerochen«, brüllte Whalen.

»Hier kommt mein hinreichender Verdacht«, polterte Moon. »Ich nehm Ihnen die Marke ab, bis weitere Untersuchungen angestellt worden sind. Sie werden sich in achtundvierzig Stunden in der Dienststelle der Sellersburg State Police zu einer Anhörung einfinden.«

Das war vor mehr als zwölf Stunden gewesen. Die Sonne hatte einen neuen Tag anbrechen lassen. Drei Stunden Schlaf. Ein Becher Kaffee. Scheißen und duschen. Whalen zog ein schwarzes T-Shirt über, abgenutzte Levi’s. Band sich die Arbeitsstiefel. Griff nach seiner eigenen 9mm-Glock, da Sheriff Moon ihm die Dienstwaffe abgenommen hatte. Auf ihn geschissen. Er würde diese Bastarde finden. Wusste schon, wo er anfangen würde. Gehörte dazu, wenn man ein County Cop in einer kleinen Stadt war – Whalen wusste von jedem, wo er unterkroch. Er würde das auf die altmodische Art regeln.

*

Die Holzstämme hatten Moos angesetzt. Passten farblich zum Blechdach, Jägergrün. Ebenso grün floss der Blue River auf der anderen Seite der Straße. Ein Hauch von Fischgeruch zog Whalen in die Nase. Der Vorgarten war mit Bierdosen und Kiefernnadeln übersäht. Ein kleiner brauner Kühlschrank stand auf der Holzveranda gleich neben der Eingangstür der Hütte.

Whalen öffnete den Kühlschrank. Zog eine farblich passende Flasche heraus. Dieses Gebräu trug keinen Namen. Poes persönliche Marke. Whalen grinste. Steckte die Flasche in den abblätternden silbernen Öffner, der an der Hüttenwand angebracht war. Poppte sie auf. Trank gierig, beinahe auf ex. Von seinen Augen schälten sich vor Kälte Tränen ab. Er trat vor die Tür. Seine Faust traf auf das graue Holz. Wieder setzte er die Flasche an. Leerte sie. Lauschte den Schritten hinter der Tür. Dem Klicken von Schlössern. Dem Drehen des angelaufenen Türknaufs.

Poes Colonel-Sanders-Haut war faltig. Ein schlafverkrustetes Auge stand offen, das andere war geschlossen. Seine teigigen Lippen flatterten. »Ross?«

Whalen ließ die leere Flasche hinuntersausen. Auf Poes Stirn explodieren. Riss ihn aus dem Türrahmen auf die Veranda. Mit nackten Füßen über zerbrochenes Glas. Drehte ihm einen Arm auf den Rücken. Presste ihn mit der Kehle gegen das Geländer.

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