Das verlorene Land by J Birmingham

Autor:J Birmingham [Birmingham, J]
Die sprache: deu
Format: mobi
veröffentlicht: 2011-01-12T23:00:00+00:00

28

New York

»Claymore!«, rief Milosz. Er drückte dreimal ab. Auf der Kreuzung vor ihm blitzte und donnerte es, als drei Claymore-Antipersonenminen explodierten. Nachdem Staub, Rauch und das Klingeln in seinen Ohren sich gelegt hatten, lag vor ihm ein Meer von zerfetztem Müll, Schutt und Knochen an den Stellen, wo eben noch herumschreiende Vollidioten gewesen waren.

»Das ist so ähnlich, wie auf Affen im Käfig zu schießen, stimmt’s?«, rief Milosz, als er sein leeres Magazin gegen ein volles auswechselte. »Nur dass wir die verdammten Affen sind … Das sollte jetzt keine rassistische Bemerkung sein, Wilson.«

Leuchtspurmunition schlug in der blankpolierten Säule hinter ihnen ein und verspritzte Steinbrocken, Staub und scharf geränderte Marmorsplitter. Ein gepanzerter Lastwagen mit dem Logo von Wells Fargo mit aufmontiertem 12,7-mm-DShK-Maschinengewehr schlingerte über die Kreuzung. Ein dünner Somali beharkte die Umgebung der Kreuzung mit dem MG. Sergeant Veal erwiderte das Feuer mit seinem M-240-Gewehr, indem er kurze Salven im Kaliber 7,62 mm abgab, während seine Kameradin an ihrem Funkgerät herumdrehte. Veals Kugeln durchschlugen das Panzerglas des Lastwagens.

»Nichts für ungut! Aber ich finde es schon schade, dass du die 50-mm-Kanone nicht mitgebracht hast, Fred!«, schrie Wilson, während er seinen Karabiner über die Fensterbank an der Ecke E 26th Street und Madison Avenue hob, um ein paar Somalis und Jemeniten unter Beschuss zu nehmen, die jetzt um den Wells-Fargo-Transporter herumliefen. Das Gegenfeuer zischte über sie hinweg wie tödlicher horizontaler Regen, brachte aber keinen Nutzen, als würde es von einem unberechenbaren Sturmwind gestört. Milosz zog den Kopf so sehr ein, dass sein Hals schon zu schmerzen begann, aber wenn er auch nur einen Zentimeter zu weit oben war, konnte es den Verlust seiner Schädeldecke bedeuten. Das war das grundsätzliche Problem, wenn man hinter den feindlichen Linien operierte, dachte er. Es klingt immer großartig und abenteuerlich, aber nur, bis der beschissene Feind sich umdreht und dich bemerkt.

»Achtung, Nebelkerze«, rief er über den infernalischen Lärm hinweg, bevor er den Sicherungsstift der Rauchgranate zog und es durch das zerstörte Fenster auf die Kreuzung warf.

»Nebel auf drei Uhr«, rief Tech Sergeant Gardener in ihr Funkgerät. Es folgte eine kurze Pause, bevor sie rief: »Ziel in Kampftrupp-Stärke, knapp hundert Meter südlich des Rauchs. Feind auf offenem Feld, bewegt sich auf uns zu. Ende.«

Milosz griff nach seinem M-4-Karabiner und riskierte einen Blick über die graue Steinmauer, hinter der sie Deckung gesucht hatten. Er bemerkte zwei Dutzend oder noch mehr Männer, die in Hauseingängen und hinter Autowracks Schutz suchten und sich von einer Deckung zur nächsten vorarbeiteten und dabei herumschrien und Schüsse abgaben. Zwischen ihnen bemerkte er einen einzelnen Mann, der die Gruppe zu kommandieren schien. Um den Kopf trug er einen roten Schal. Eine Kugel zischte an seinem Ohr vorbei, und hinter ihm gab es ein metallisches Geräusch. Die Hochgeschwindigkeitsgeschosse nahm er inmitten des Gefechtssturms separat wahr, jeden einzelnen Schuss inmitten der Schwärme von Kugeln, die durch die Luft surrten. Er richtete die Mündung seines M-203-Granatwerfers in ihre Richtung und feuerte eine 40-mm-Granate auf ein Auto auf der anderen Straßenseite, wo einige der Bimbos Schutz gesucht hatten. Eine knirschende Detonation schleuderte Metallteile und menschliche Fleischfetzen durch die Gegend.

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