Dämmerung by James Salter

Autor:James Salter [Salter, James]
Die sprache: deu
Format: epub
Tags: Erzählungen
Herausgeber: Berlin Verlag
veröffentlicht: 2015-06-20T16:00:00+00:00

2

Heute schien die Sonne. Er schrieb in kurzen, trostlosen Sätzen. Gestern regnete es, es war bis zum späten Nachmittag dunkel, der Tag davor war ebenso. Die Korridore im Inghilterra waren gewölbt wie in einem Kloster, die Türen tief in die Wand eingelassen. Dennoch fand er es komfortabel. Er gab dem Zimmermädchen morgens seine Hemden, er bekam sie am nächsten Tag zurück. Sie wusch sie zu Hause. Er hatte gesehen, wie sie sich vorbeugte, um Bettleinen aus einem Schrank zu nehmen. Man sah den Rand ihrer Strümpfe – klassisch Buñuel – das geheimnisvolle Weiß eines Beins.

Das Mädchen von der Pressestelle rief an. Sie brauchten Daten für seine Biographie.

»Was für Daten?«

»Wir schicken Ihnen ein Auto«, sagte sie.

Es kam nicht. Er nahm sich am nächsten Tag ein Taxi und wartete dreißig Minuten in ihrem Büro, sie war beim Produzenten. Schließlich kam sie zurück, ein schlankes Mädchen mit feuchten Flecken unter den Ärmeln ihres Kleids.

»Sie haben mich angerufen?« sagte Lang.

Sie wußte nicht, wer er war.

»Sie wollten mir ein Auto schicken.«

»Mr. Lang«, rief sie plötzlich. »Oh, es tut mir leid.«

Der Schreibtisch war mit Fotos übersät, die Stühle mit Zeitungen und Zeitschriften. Sie war Regieassistentin, sie hatte bei Kleopatra mitgearbeitet, Die Bibel, Der Längste Tag. Beim amerikanischen Film konnte man Geld machen.

»Sie haben mich in dieses kleine Zimmer gesteckt«, entschuldigte sie sich.

Ihr Name war Eva. Sie wohnte bei ihren Eltern. Ihre Familie aß ohne zu reden, zu viert in der traurigen Atmosphäre einer kleinbürgerlichen Umgebung, das Radio funktionierte nicht, dünne Teppiche lagen auf dem Boden. Als er zu Ende gegessen hatte, räusperte sich ihr Vater. Das Fleisch sei das letzte Mal besser gewesen, sagte er. Das letzte Mal? fragte ihre Mutter.

»Ja, es hat besser geschmeckt«, sagte er.

»Das letzte Mal hat es nach gar nichts geschmeckt.«

»Na gut, dann das Mal davor«, sagte er.

Sie fielen wieder in Schweigen. Man hörte nur das Geräusch der Gabeln, manchmal ein Glas. Plötzlich stand ihr Bruder auf und verließ das Zimmer. Niemand sah auf.

Der Bruder war verrückt, na, vielleicht nicht verrückt, aber verrückt genug, um sie unglücklich zu machen. Er blieb tagelang in seinem Zimmer, bei verschlossener Tür. Er war Schriftsteller. Es gab nur ein Problem – alles von Bedeutung war schon geschrieben worden. Er hatte eine Phase durchgemacht, in der er Bücher verschlang, drei oder vier am Tag, und danach lange Passagen daraus zitieren konnte, aber die Manie war vorübergegangen. Jetzt lag er auf seinem Bett und sah an die Decke.

Eva ist nervös, sagten die Leute. Natürlich war sie nervös. Sie war dreißig. Sie hatte schwarzes Haar, kleine Zähne und ein Leben, in dem sie schon jetzt keine Hoffnung mehr sah. Sie hatten nichts über ihn, sagte sie zu Lang. Sie brauchten von jedem einen Lebenslauf. Sie schlug schließlich vor, er solle ihn selber schreiben. Ja, natürlich, er hatte sich schon so etwas gedacht.

Ihre beste Freundin – wie alle Italiener unterschied sie sehr genau zwischen Freunden und Feinden –, ihre nützlichste Freundin war eine hysterische Frau namens Mirella Ricci, die ein großes Apartment und aristokratische Ambitionen hatte, dazu die Ängste und Krankheiten von Frauen, die alleine leben.

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