Bernsteintage by Biller Maxim

Autor:Biller, Maxim
Die sprache: deu
Format: epub
ISBN: 978-3-462-30584-5
Herausgeber: eBook by Kiepenheuer&Witsch
veröffentlicht: 2014-11-26T16:00:00+00:00

6

Wieviel kann man sich als fünfzehnjähriger Junge merken? Und was versteht man bereits? Als Onkel Schimschon mir in dieser Nacht von seiner Münchener Zeit erzählt hatte, war ich genauso alt wie er an seinem ersten jüdischen Weihnachtsabend, an dem Abend, als er erwachsen geworden war. Vielleicht hatte ich Schimschon deshalb so aufmerksam zugehört, um ihm zu beweisen, daß auch ich kein kleines Kind mehr war. Und vielleicht kommt es mir im nachhinein nur so vor, und ich habe später, wann immer ich an diese Nacht zurückdachte, etwas dazugedichtet.

Wirklich genau erinnere ich mich vor allem an die Kleinigkeiten. Ich habe noch Schimschons Stimme im Ohr, hell und viel zu jung, ich höre sein schönes, reines Deutsch, das so klang, als habe er nie woanders gelebt, und ich sehe, wie er beim Reden Zentimeter für Zentimeter zum Rand des Sofas vorrückte. Er beugte sich dauernd vor, um die Asche von seiner Zigarette abzuklopfen oder sich eine neue anzuzünden, er rauchte und redete, redete und rauchte, und die meiste Zeit schien es, als bräuchte er mich überhaupt nicht, als sei er sich selbst genug. Nur ab und zu tätschelte er abwesend meine Wange, um gleich wieder im Strudel seiner Erinnerungen zu versinken.

Schimschon redete lange von sich. Er erzählte, wie er zunächst allein, ohne seine Gruppe, mit dem Schiff nach Palästina gefahren war, wie er die ersten Monate in Hadera als Wäscher gearbeitet hatte und später mit seinen Freunden Land im Yesreeltal kaufen konnte, in Hasorea, wo nichts war, kein Strauch, kein Baum, nur Steine. Irgendwann unterbrach ich ihn mitten im Satz und fragte ungeduldig, wie lange es noch dauern würde. Er hob überrascht den Blick, dann blinzelte er nervös wie jemand, der gerade wach geworden war.

»Onkel Schimschon«, wiederholte ich, »ich bin müde.«

»Sollen wir schlafen gehen?« sagte er.

»Vielleicht.«

»Vielleicht ja oder vielleicht nein?«

»Ja.«

»Also gut, gehen wir schlafen«, sagte er, und er stützte die Hände auf die Knie, um aufzustehen. Aber dann lehnte er sich wieder zurück. Ohne mich anzusehen, flüsterte er: »Ich war noch gar nicht fertig, Junge.«

Ich stöhnte gequält auf, und im gleichen Moment wußte ich, daß ich einen Fehler gemacht hatte. Doch da war es zu spät. Schimschon drehte sich zu mir und schlug mir mit der Hand ins Gesicht. Ich sah ihn wütend an, ich rieb mir die Wange und wartete auf die Tränen. Aber die Tränen kamen nicht, und statt der schrecklichen Unruhe, die mich befiel, wenn Vater mir eine Ohrfeige gab, fühlte ich mich so froh und befreit, als hätte mich jemand vom Kopf wieder auf die Füße gestellt.

»Willst du ein Pfefferminz, chewre?« sagte Schimschon.

»Ja, bitte«, erwiderte ich ruhig. Ich nahm die Hand von der Wange und streckte sie aus. Während Schimschon in den Taschen seines Bademantels kramte, fiel mir ein, daß ich Pfefferminz gar nicht mochte. Ich roch es gern, aber ich haßte diesen brennenden Geschmack auf der Zunge und am Gaumen. Das war nur etwas für Erwachsene, fand ich, wie Alkohol oder Oliven oder Zigaretten, und man mußte viel älter sein als ich, um diese Dinge zu mögen.

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