1974 by Peace David

Autor:Peace, David [David, Peace]
Die sprache: deu
Format: epub
Herausgeber: Heyne-Hardcore
veröffentlicht: 2005-10-11T04:00:00+00:00

Ich hielt auf einem leeren Parkplatz irgendwo zwischen Bretton und Netherton.

An der Telefonzelle fehlten alle Scheiben und ein Großteil der roten Farbe; der Wind fuhr mir in die Knochen, während ich wählte.

»Morley Police Station.«

»Sergeant Fraser, bitte.«

»Und wer ruft an, Sir?«

»Edward Dunford.«

Ich wartete, zählte die vorbeifahrenden Autos, stellte mir die fette Hand über dem Mundstück des Hörers vor und Rufe quer durch die Polizeistation.

»Sergeant Fraser am Apparat.«

»Hallo. Hier spricht Edward Dunford.«

»Ich dachte, Sie wären im Süden?«

»Wie kommen Sie denn darauf?«

»Hat Ihre Mutter gesagt.«

»Mist.« Autos zählen, Lügen zählen. »Sie haben versucht, mich zu erreichen?«

»Nun, da war noch der unbedeutende Punkt unserer gestrigen Unterhaltung. Meine Vorgesetzten hätten ganz gern, daß ich ein offizielles Protokoll aufnehme.«

»Tut mir leid.«

»Was wollen Sie?«

»Noch einen Gefallen.«

»Sie scherzen, oder?«

»Ich lasse mit mir handeln.«

»Wie bitte? Haben Sie mal wieder die Buschtrommeln gehört?«

»Haben Sie Marjorie Dawson wegen letztem Sonntag befragt?«

»Nein.«

»Warum nicht?«

»Weil sie irgendwo im Süden ist und ihre im Sterben liegende Mutter besucht.«

»Glaube ich nicht.«

»Und wo ist sie dann, Sherlock Holmes?«

»In der Nähe.«

»Seien Sie nicht so ein Arschloch, Dunford.«

»Ich sagte doch, ich lasse mit mir handeln.«

»Einen Scheiß tun Sie.« Er flüsterte irgendwas im Hintergrund und zischte. »Sie sagen mir, wo sie ist, sonst krieg ich Sie wegen Behinderung der Ermittlungen dran.«

»Ach, kommen Sie. Ich will doch nur wissen, was Sie über ein paar tote Schwäne in Bretton Park wissen.«

»Sind Sie auf Koks oder was ? Was für tote Schwäne?«

»Letzte Woche sind oben in Bretton ein paar Schwänen die Flügel abgehackt worden. Ich wollte nur wissen, was die Polizei darüber denkt, mehr nicht.«

Fraser atmete schwer. »Abgehackt?«

»Ja, abgehackt.« Er hat von den Gerüchten gehört, dachte ich.

»Und hat man sie gefunden?«

»Wen?«

»Die Flügel.«

»Das wissen Sie doch selber, verdammt.«

Stille, dann: »Na gut.«

»Was, na gut?«

»Na gut, ich werde sehen, was sich machen läßt.«

»Danke.«

»Und wo zum Teufel ist Marjorie Dawson?«

»Pflegeheim Hartley, Hemsworth.«

»Und woher zum Teufel wissen Sie das?«

»Buschtrommeln.«

Ich ließ den Hörer baumeln.

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